Hello, Mr Gray

È con il motivetto di Jack Sparrow a risuonargli nella testa che Sam, dopo giorni effettivamente bui, pieni di dolori e fin poca lucidità mentale, si risveglia. Si sente effettivamente Jack Sparrow in carne ed ossa, dopo l'ennesima serata all'insegna del bagordare in quel di Tortuga, con copiosi fiumi di rum ad addolcire ogni pena, sul momento, per poi restituire il conto l'indomani con il fastidioso mal di testa che si ritrova a sperimentare giusto qualche istante dopo aver sbattuto gli occhi con forza per mettere a fuoco la finestra che dà su un cielo grigio e sconsolato. « Meeeerda. » Commento puramente tecnico delle proprie condizioni prima di sbadigliare a bocca spalancata, domandandosi come sia possibile avere ancora sonno dopo tutte le ore passate a dormire, steso tra quelle lenzuola sotto l'effetto di sedativi e pozioni che hanno fatto di tutto per permettergli di ristabilire un equilibrio interiore, dopo quell'infiltrazione quasi letale dello Strozzalupo nel sangue. Prova a girarsi nel letto, mettendosi a sedere non con poche difficoltà, con la gamba ancora immobilizzata sotto un finto gesso magico, utilizzato solitamente per la terapia di ossa scomposte e rotte su più punti tanto da preferirlo ad un doloroso, quanto laboriosamente, lungo in quel caso specifico, Ossofast. Non che abbia veramente alcun osso rotto, ma il dottor Robbins, consultatosi con la dottoressa Spellman, ha pensato fosse lo stratagemma migliore per fornire una storia convincente alla stampa, per quel suo stop forzato dal campionato, e per giustificare anche il suo spostamento dal quarto al terzo piano, lì dove generalmente vi sono traumi di entità non troppo gravi. Non è un caso però che si ritrovi in stanza da solo, richiesta esplicita del suo dottore, altamente condivisa dal suo manager che, ne è certo, starà impazzendo nel cercare di mantenere tutta la situazione sotto controllo, filtrando quanto più possibile le informazioni sulla sua condizione fisica. Il solo pensare al fatto che non giocherà più per almeno un mese, se tutto va bene, porta la testa dello Scamander a pulsare talmente forte da costringerlo a massaggiarsi le tempie con decisione, tentando di scrollarsi di dosso quel malumore che lo accoglie a braccia aperte giusto qualche istante dopo aver aperto gli occhi. « E non sono nemmeno le 10. Bella giornata del cazzo si prospetta. » Soprattutto perché le visite sono consentite dopo mezzogiorno e lui non ha altro da fare per due ore, senza il suo amato cellulare - che dovrebbe arrivare proprio quel giorno con la visita di James Scamander - o perlomeno la Playstation portatile a riempire il tempo che in quella stanzetta sembra dilatarsi a tal punto da sembrare scorrere lento, come rallentato da qualche incantesimo. Giusto per farmi girare ancora più i coglioni. Si ritrova a pensare piuttosto spazientito, le braccia portate a stringersi il petto senza sentire più il dolore pungente alla spalla. La cosa peggiore di tutte, forse, è che avendo tutto questo tempo libero, la sua mente ha altrettanto spazio di manovra, per muoversi liberamente, per arrovellarsi, per pensare a ciò a cui effettivamente non ha voglia di pensare. Né in quel momento né mai. Vorrebbe darsi una botta in testa, lo sta effettivamente per fare con il palmo della mano, se non sentisse dei passi arrestarsi al di là della porta, suggerendogli che è il momento del giro mattutino. In un'oscillazione quasi bipolare del suo umore, è un sorrisetto quello che allora si profila sulle labbra, al pensiero di vedere un volto conosciuto ora che sta decisamente meglio. «Buongiorno, signor Gray.» Inclina la testa di lato, Sam, leggermente confuso nel sentirsi appellare con un cognome talmente anonimo da non poterlo riconoscere come proprio nemmeno in un'altra vita. «Sono l'Infermiera Weasley. Come si sente oggi?» Non ha bisogno di sporgersi quindi oltre il divisorio che solitamente gli oscura la visuale su chi entra nella stanza, è Victoire a confermargli la sua identità e quella visita a sorpresa più che sorprenderlo, gli fa inaspettatamente allargare il sorriso sulle labbra. Perciò è con quella faccia da schiaffi, che la genetica gli ha donato, che aspetta che la biondina alzi il proprio sguardo cristallino per fissarlo. «Lei non è il signor Gray.» Il sopracciglio destro si arcua leggermente per il divertimento di quell'incontro casuale e per l'espressione che prende ad aprirsi sul volto della Weasley. Un volto che conosce bene e che ha sempre mal sopportato nelle svariate occasioni che, nel tempo, hanno portato la famiglia Scamander e quella dei Weasley a godere della compagnia l'una dell'altra, costringendo tutti a partecipare a forza alle festività festeggiate insieme, alle serate giochi, ai compleanni. « Però Watson, che occhio. » Deduzione luminare. Commenta con quella punta di sarcasmo che non ha alcuna intenzione di smussare. « Spero vivamente non sia tutta questa perspicacia ad averti fatto assumere. » Dopo giorni di sonno forzato dai medicinali e dalla magia, ha evidente bisogno di riacquistare i propri spazi, il proprio rumore in quel suo parlare a macchinetta che l'ha sempre contraddistinto. Con Victoire e quel suo palo in culo che gliel'ha fatta sempre apparire come un'eterna principessina dalla puzza sotto il naso - e anche una perenne sottona di Ted Lupin, stando alle chiacchiere riportatigli dalle cugine -, di certo il divertimento è doppio, potendo parlare finalmente con qualcuno da una parte ma anche punzecchiarlo allo stesso tempo, solo per il semplice sollazzo di un povero malato allettato a cui tutto è permesso. « Quindi abbiamo appurato che non sono il signor Gray. » Prende a dire, cercando di trovare una posizione più comoda tra le lenzuola che cominciano a dargli fastidio per l'estrema ruvidità che presentano. Uno già sta male no, dategli pure la biancheria che pizzica e prude di continuo, e allora sarà quasi un favore andare dritto dritto al camposanto. « Prossimo passo? Andiamo a cercare il signor Gray per accettarci che non sia bello che freddato nel frattempo che tu preferivi passare un po' di tempo con me? » La fissa dritto negli occhi, l'unica vera azione che gli è permesso davvero fare nelle sue condizioni, sul volto quel suo fare beffardo che induce il suo interlocutore, ne è molto cosciente, a desiderare di dargli le peggio sprangate sui denti. « Confido veramente non stia già con un piede nella fossa, sarebbe terribile averlo sulla coscienza. » Prosegue, certo di poter riuscire a farle saltare i nervi nel giro di qualche altra battuta, scomoda abbastanza da far crollare quel perfetto castello che si è costruita intorno. « Ti trovo bene, comunque. » Vira un po' la rotta, il sorrisino sarcastico che assume pieghe più sardoniche, più soffici. « In effetti l'ultima volta - quanti erano? Quattro o cinque anni fa? - » si picchietta il mento con l'indice nel ricordare i festeggiamenti per i settant'anni del signor Weasley «- ti ho fatto talmente tanto il culo a Risiko che non stavi troppo bene con tutto quel fumo che ti usciva dalle orecchie, già. »

«Hai finito?» Lo sguardo con cui la fulmina Samuel parla da sé, vi sono effettivi strati di divertimento, legati tra di loro da un forte spago di sarcasmo. « In realtà no, grazie per avermelo chiesto. Perlomeno l'educazione di quella santa donna di Fleur Delacour è rimasta lì, da qualche parte. Ricordami di complimentarmi con lei al prossimo compleanno di famiglia, ne sarà sicuramente orgogliosa. » Si stringe nelle spalle, tutto compiaciuto da quel suo essere sempre rinomatamente sul pezzo quando si tratta di rispondere di getto con quella leggera vena di ironia di cui si è sempre fatto molto forte, arma a senso unico dietro la quale si è barricato . Non si può dire che non sia simpatico, nonostante quel muso lungo con cui pensi veramente di innervosirmi. E sta per aggiungere altro, pronto a riempire nuovamente quel silenzio in cui è ben deciso a non ricadere, mai più, quando lei tira fuori la bacchetta. Oh, e io non so dove sia la mia. Sotto il cuscino no, sul comodino..neanche. Bene, non posso muovermi neanche troppo in fretta, magico. A cosa vogliamo giocare, biondina? Al gatto e al topo indifeso? Ci rimane quasi male quando evoca semplicemente il suo Patronus, senza torcergli un capello e quel sadico pensiero lo stranisce a tal punto da annotarselo mentalmente, convinto di doverne parlare con Daffy, per avere una sua spiegazione più razionale a riguardo. Ultimamente, infatti, è un pattern che tende a tornare, quello in cui lui si ritrova a fare cose solo per il gusto di andare oltre, di spingersi al di là, fregandosene fin troppo dell'eventuale pericolo che sbircia da dietro l'angolo. « Che animaletto simpatico, com'è che non viaggiate sulla stessa lunghezza d'onda voi due? Strano. » Apre la bocca e gli dà letteralmente fiato solo per il gusto di farlo, e d'indispettirla al tempo stesso. «Dilemma: devo occuparmi del signor Gray o del famoso giocatore di Quidditch che non sa neppure stare a cavallo di una scopa, alias Samuel Scamander?» Un leggero scatto laterale del capo rende evidente la sorpresa che quel discorso gli suscita ma non aggiunge niente, sul momento, se non uno sbuffo divertito di fronte allo sforzo che la anglo-francese impiega nel rispondere con altrettanta ironia alle sue stilettate. "Che non sa neppure stare a cavallo di una scopa", pff, principiante. E non c'è bisogno d'aggiungere a quali e quanti altri scenari stia pensando associati allo stare a cavallo. «Noto che la caduta non ha coinvolto parti del corpo più vitali.» Ne fissa i movimenti, ora in uno strano stralcio di silenzio innaturale quando si tratta di lui. Forse perché sta aspettando la battuta sul suo cervello che è certo sta per arrivare o più semplicemente perché osservarla nel suo habitat naturale ha inaspettatamente del fascino ai suoi occhi. Victoire, ormai si è capito, non rientra nella sua personale top 10 di persone preferite, con cui sa di poter passare del buon tempo di qualità. Eppure ha sempre conosciuto quel lato da principessina sempre troppo concentrata a puntare il proprio naso verso il cielo, per far notare quella specifica forma dalla punta all'insù, piuttosto che quella sfumatura che la vede ora immersa nel lavoro che giornalmente svolge. Così si ritrova a sorprendersi della cura che impiega nel fargli trovare tutto pronto, bicchiere e caraffa compresi, comodi entrambe da poter essere raggiunti allungando un braccio verso il comodino. Così come scopre della delicatezza in quel suo sistemargli le lenzuola, mentre lui se ne sta lì, affondato nel materasso, un po' dolorante, certo, ma sentendosi al tempo stesso un maharaja. «Ti avrebbe fatto bene un trauma cranico.» Oh ma guarda, chi si sarebbe mai aspettato di arrivare a questo. Le labbra strette in un'espressione abbastanza eloquente, che lo ritrae sotto la luce di quel suo non sentirsi minimamente scalfito dalla sua poca originalità. Poi però lei si avvicina con un cuscino, riuscendo nuovamente a stuzzicare la parte più oscura di lui. Dove vogliamo andare a parare ora? « Mi vuoi soffocare, petite étoile? » Il sopracciglio destro sciabola leggermente nel renderle chiaro quanto possa essere fluente anche nella sua seconda lingua. Perché Sam può essere stato uno degli studenti più capra che abbiano mai frequentato Dumstrang e Hogwarts, ma il lavoro, dapprima viandante, di suo padre e la sua spiccata propensione all'assorbire con estrema facilità gli idiomi a lui sconosciuti, l'hanno reso un effettivo poliglotta. « A parte rimarcare l'ovvietà del trovare soluzioni più piacevoli per farlo, mi sento di doverti esortare a desistere. L'arancione di Azkaban non ti donerebbe proprio. » Non è nella tua palette armocosa, come direbbe Clarisse. «Insomma, peggiorare sarebbe stato difficile.» Si ritrova a socchiudere gli occhi per non sforzarsi nel rotearli verso il soffitto mentre lei gli sistema il cuscino sotto il ginocchio. Dopo qualche istante di fin troppo silenzio, spalanca le palpebre e la inchioda con le iridi grigie. « Ah, finisce così la battuta? Stavo aspettando la dissacrante chiusa per ridere. Scusa, ah ah ah. » Butta fuori tre risate forzatamente per poi dispiegare gli angoli delle labbra in un sorrisetto. Questo prima che lei prenda ad alzare l'inclinazione del letto, e, centimetro dopo centimetro, la pelle del volto del battitore si fa sempre più pallida. «Meglio? Forse non ti arriva abbastanza sangue al cervello?» Brutta stronza. «Ma anche in tal caso, cosa vuoi che cambi?» La fissa mentre i suoi lineamenti si accartocciano, eppure non parla, testardo come un mulo. Non accenna ad aprire bocca mentre continua ad osservarla, le narici che si dilatano visibilmente nel sentire il bordo del gesso finto conficcarglisi nell'inguine. La belva si dimena nel suo petto, richiedendo la completa attenzione di Sam. Il cambio d'espressione si fa evidente, un guizzo negli occhi, veloce come il vento, e la mano destra si blocca sopra quella di lui, le dita che lentamente le si chiudono in una morsa poco delicata intorno al polso. « Sei proprio una simpatica stronzetta, non è così? » Te lo concedo, contenta? Tira le labbra in un sorriso che ha tutto fuorché della verità in esso, mentre stringe la presa su di lei. « Ora però mi rimetti in una posizione in cui mi sarà più semplice, per il tuo bene, non chiamare il tuo Altissimo, da cui aspetti con tanta ansia di avere il permesso per andartene. » Gli occhi, ora torbidi, sembrano essersi svuotati di qualsiasi luce, di qualsiasi tipo di calore abbiano mai avuto fino a quel momento nei confronti della Weasley. Non è infatti più divertente, non quando sente la gamba a riempirsi di formicolii indesiderati, cominciando a non sentire più la punta delle dita dei piedi. « Ora. » Un verso basso, simile ad un ringhio, esce dal più remoto e intimo anfratto del suo petto, li dove si trova annidata l'essenza del lupo che convive in lui e con lui. Non aspetta veramente che sia lei a mettere fine al suo strazio perché le dita si intrufolano tra quelle di lei, andandosi ad appropriare del telecomando per toccare il bottone che lo riporta con le gambe su un piano orizzontale. Torna a respirare, smuovendo le dita dei piedi quel tanto che gli serve per assicurarsi sia tornata la circolazione. « Te lo do io il permesso, puoi andare. » Scandisce ogni parola con estrema lentezza, rialzando solo in un secondo momento lo sguardo in quello di lei. Il colore sembra essere tornato a stuzzicargli le iridi seppur siano ancora piuttosto fredde. « Tanto che ci sei, potresti cercare..-» rimane a bocca aperta per qualche istante, colpito dalla consapevolezza di non sapere il nome della guaritrice che l'ha aiutato a non morire «-..ha gli occhi azzurri, tanto azzurri, ed decisamente più simpatica di te, quindi non dovresti far fatica a riconoscerla. » Sospira nell'alzare le spalle, mentre si accomoda meglio in mezzo al letto, ricercando una posizione che non gli faccia venire ancora più prurito. « E io che volevo aiutarti con il signor Gray, per fare due passi che non mi farebbero poi tanto male e magari andare anche a cercare qualcosa da mangiare in mensa insieme. Pensa tu che scemo. » Perché tu neanche il budino mi hai portato, che guaritrice sei? Tsk.