Rage against the dying of the light.

Le dita seguono il profilo di quella coscia ambrata, portandola a posarsi contro la propria spalla mentre il capo si abbassa appena il necessario per portare le labbra e la lingua a scivolare lì dove la carne è più umida e calda. Efrem la sente gemere al tocco della propria bocca, quella donna priva di nome o di una qualsiasi reale importanza, facendo scorrere più in fretta il sangue nelle vene nell'avvertire gli spasmi della sua intimità tra quale a breve si immergerà completamente, così da poter scappare ancora una volta da qualsiasi pensiero che lo conduca a considerazioni ben meno piacevoli di quei sensuali brividi che gli accapponano la pelle delle braccia e portano la fronte ad imperlarsi di sudore al punto da lasciare che qualche ciocca dei lunghi capelli ci rimanga incollata contro. Ha i sensi alterati dall'artiglio di drago ed ogni sensazione sembra amplificarsi a dismisura, riverberando fin al cavallo dei pantaloni improvvisamente troppo stretto per poter contenere l'eccitazione appena fiorita tra le pareti di quella saletta privata, persa nei meandri del Clifford. Gli ansimi di quel corpo flessuoso sono una melodia che sovrasta il rumore dei suoi pensieri, donandogli quel meritato distacco dalla realtà che ha bramato per giorni e che solo ora, chino tra quelle cosce schiuse, è in grado di trovare. E ne beve fino a saziarsi, il Carrow, di quel nulla così oltraggioso e peccaminoso, di quel peccato carnale che il mondo volterà ancora una volta il capo per far finta di non vedere. Per far finta che lui non esista. Il profumo del sesso gli riempie le narici e lo costringe ad inclinare il capo per riprendere fiato, dando opportunità alla donna seduta sul divanetto di poter carezzare con i polpastrelli il profilo della mascella coperta dalla barba ben curata, stringendone poi qualche filo ispido tra le dita per condurlo a forza contro il proprio volto, lì dove potrà esigere un bacio furioso mentre l'altra mano è già intenta ad abbassare la zip di quei pantaloni decisamente di troppo. Sente le ditine intrufolarsi oltre la stoffa dei boxer il moro, bloccandogli il fiato a metà di un respiro quando si stringono attorno alla sua virilità per poi prendere a scivolare senza alcuna esitazione lungo la carne tesa dal desiderio. Dalla necessità di sparire in quell'ennesima notte lontano dalla vita nel quale suo malgrado si ritrova a morire ogni giorno, lentamente ed inesorabilmente. Il bacino si muove istintivamente in avanti per seguire i movimenti di quella mano peccatrice mentre gli occhi si assottigliano fino al punto da nasconderne del tutto il colore. «Dov'è?» È una voce lontana, poco più di un sussurro, quella che porta le sopracciglia scure ad aggrottarsi di un leggero moto di fastidio. Perché immaginare la voce di Annabelle proprio in una situazione simile? Ostinatamente cerca di allontanare qualsiasi possibile pensiero derivato da quell'allucinazione uditiva, lasciando scivolare la bocca lungo uno di quei seni palpitanti che come un'ancora di salvataggio arrivano in suo soccorso per ricordargli di dove si trovi e di cosa stia facendo. Affonda prepotentemente i denti in quella carne, imponendosi di tornare al presente ed alle promesse di piacere che quel corpo sempre più umido sembra promettere. «Dov'è?!» Gli occhi si aprono di scatto quando la voce torna ad irrompere violentemente tra le tempie, costringendolo a far scattare una mano attorno al polso della donna per bloccarne i movimenti. Ha ancora il fiato corto quando porta lo sguardo in quegli occhi dall'aria confusa.«Aspetta, aspetta... l'hai sentito anche tu?» Al cenno d'assenso della mora risponde un'imprecazione tra i denti improvvisamente serrati dalla frustrazione, mentre già la allontana da sé con presa ferrea, tornando poi a tirar su i pantaloni con gesti che a stento riescono a nascondere l'improvvisa fretta. «Devo andare. Per il disturbo, ecco...» Preleva dal portafogli qualche banconota che allunga verso di lei, prima di voltarle le spalle senza degnarla di una sola parola in più. Non rimane per osservare le lacrime di frustrazione davanti all'umiliazione di essere pagata alla stregua di una prostituta, né per consolarla con qualche parola gentile che possa rendere meno pesante il suo allontanamento. No, perché Efrem sembra non riuscire a vedere più altro che non sia la figura della donna che se ne rimane immobile al centro della sala sulla quale affacciano tutti i privé del locale. Annabelle ed il suo volto di tenebra, Annabelle e le sue labbra costantemente contratte, i suoi occhi pieni di giudizio, le sue mani sempre troppo lontane. Con la mano destra porta i capelli lontano dalla fronte, cercando di darsi un contegno mentre avanza verso di lei. «Annabelle, amore, eccomi. Andiamo a parlare in un posto migliore, ecco, qui...» Il braccio che arriva a circondarle la vita non le lascia possibilità se non quella di seguirlo oltre un pesante tendaggio, lì dove nessuno sguardo indiscreto potrà seguirli. E basta davvero solo quello per far sì che le dita passino dalla più premurosa carezza alla più spietata presa, correndo fino alla gola della donna per spingerla di peso contro la parete. Non ha mai alzato un dito su di lei, Efrem, prima di ora. Non ha mai sollevato il suo corpo da terra così, come se fosse privo di peso, impedendole di respirare mentre stringe la presa in corrispondenza della trachea, bloccandola tra il muro ed il proprio corpo per non lasciarle modo di sfuggirgli. «Cosa cazzo ci fai qui?» Ringhia ad un soffio dal suo volto, gli occhi solitamente tanto freddi accesi di una scintilla che minaccia di dar vita ad un incendio mentre pretende da lei una valida motivazione alla sua improvvisa comparsa. «Cosa pensi di fare, Annabelle? Chi pensi ti dia il diritto di togliermi anche questo?»

Potrebbe dare la colpa all'artiglio di drago, oppure alla frustrazione derivante dall'essere stato interrotto durante un momento tanto intimo. Potrebbe, ma non c'è alcun pensiero a dire il vero a riempire quegli occhi colmi di una furia omicida, mentre ancora le dita premono contro la gola troppo sottile di Annabelle. No, perché pensare significherebbe dover affrontare demoni troppo grandi per la fragile anima di Efrem, muniti di zanne tanto affilate da minacciare di squarciargli il cuore in mille pezzi. Deve nascondersi in quella rabbia che le riversa addosso per potersi nascondere dalla paura di quella che potrebbe rivolgere contro se stesso al solo accorgersi di quanto tempo sia stato in grado di perdere, di quante volte abbia nascosto se stesso per riuscire a sopravvivere a quel mondo che non è mai stato in grado di accettare la sua anima troppo fragile, troppo sporca e tormentata. Hanno gli occhi di un padre incapace di amare quei demoni, le mani di donne e di uomini ciechi alle sue grida d'aiuto mentre il corpo affonda in acque gelide e tuttavia incapaci di concedergli quell'eterno riposo che potrebbe almeno alleggerirlo dalla sofferenza di un'esistenza che non gli appartiene e mai gli apparterrà. Perché è dell'uomo freddo e spietato che la sua famiglia ha bisogno, è dell'orco che i suoi sottoposti sono portati a seguire gli ordini, del perfetto marito e padre di famiglia che gli viene richiesto di calarsi giorno dopo giorno la maschera sul volto sempre più emaciato dall'insoddisfazione. Non ha mai voluto nulla di tutto questo ed allo stesso modo non ha mai fatto nulla per fuggire, continuando a sperare in una morte che non ha mai ricercato tuttavia nella canna di una pistola premuta contro la tempia od in un'eccessiva dose di stupefacenti che potesse dimostrare una reale intenzione di farla finita. Forse una parte di lui continua ad aggrapparsi alla speranza che prima o poi quella vita inizierà a sembrargli vera od è semplicemente la codardia a portarlo costantemente ad agitarsi in quel vuoto costante senza riuscire a liberarsene. Ma questa è una realtà ben lontana dal poter anche solo lontanamente essere presa in considerazione al momento, è un segreto indicibile, è la fine che ancora il Carrow non è in grado di fronteggiare. Ed il corpo fragile di Annabelle è di certo la via di fuga più sicura, ogni suo spasmo un motivo in più per continuare a premere contro di lei per punirla di colpe che non le appartengono. Non mi hai mai amato, non mi hai mai visto, non hai mai proteso le mani verso di me per salvarmi. Sei esattamente come loro. Ha osato tentare di insinuarsi e distruggere uno dei pochi momenti che Efrem concede a se stesso per abbandonare la maschera che indossa costantemente e questo basta per desiderare il suo sangue, forse addirittura la sua morte. Con le labbra arricciare dalla furia a scoprirne i denti rimane ad un soffio da quel volto sempre più paonazzo per via della mancanza d'aria, del tutto sordo ad ogni parola che gli viene rivolta, ad ogni possibile supplica o ragionevole scusa che la donna stia provando a sussurrare con voce strozzata. «E di cosa avrei bisogno io, Annabelle, per riuscire a non impazzire?!» Sta farneticando, riversandole addosso accuse che sembrano provenire dalle labbra di un ragazzino spaurito ed abbandonato per troppo tempo a se stesso da adulti indifferenti. Ma non c'è una risposta che possa donargli pace, non esisterebbe al mondo una sola parola in grado di curare le sue ferite anche se improvvisamente il corpo di sua moglie non cedesse all'incoscienza, lasciandolo nuovamente solo a fronteggiare sentimenti che non è più in grado di arginare. Basterebbe continuare a stringere per solo qualche minuto ed a quel punto... finirebbe ad Azkaban. No. Suo padre non lo permetterebbe, come è ovvio. Persino un omicidio del genere verrebbe insabbiato, Annabelle dipinta come una puttana adultera finita uccisa durante una delle sue scappatelle e lui come il povero marito affranto. Una risata folle gli scuote il petto, mentre allontana con uno scatto la mano da quel corpo ormai privo di coscienza, lasciandolo precipitare a terra mentre porta entrambe le mani alla testa per poter afferrare e tirare qualche ciocca dei lunghi capelli, fino a riempirsene le dita e sentire la testa formicolare dal dolore. Mentre un urlo disumano si sostituisce alle risate e lacrime bollenti rendono sfocata la stanza attorno a lui. Non c'è scampo, non c'è modo per lui di sfuggire a quella gabbia nel quale l'hanno rinchiuso dopo avergli strappato le ali dalla schiena ancora troppo giovane. «Basta, basta, basta...» Il corpo non può far altro che cedere a quel peso troppo grande da reggere, costringendolo a sedere sul pavimento a sua volta, a soli pochi centimetri da quel corpo che se ne rimane immobile e silente al suo fianco, incapace ancora una volta di fornirgli una sola parola di conforto, un solo gesto di gentilezza. Riesce a portare gli occhi su quel volto d'ambra solo dopo diversi minuti, quando ormai le lacrime hanno lasciato solchi bollenti sulle guance pallide ed il petto ha smesso di battergli nel petto all'impazzata. Quando non sono rimaste altro che ceneri, una nuova apatia a muovere ogni suo gesto mentre allunga due dita per cercare un battito che possa assicurargli che Annabelle sia ancora viva. A fatica torna ad alzarsi, le gambe ancora pesanti come macigni mentre afferra il corpo della mora per poterlo stringere tra le braccia, in quello che potrebbe forse sembrare ad occhi esterni un momento di tenerezza ma che serve unicamente ad assicurarsela al fianco per poter evitare che qualcuno si allarmi nel vederlo uscire da solo da quel privé dove ancora l'eco delle sue urla sembra rimbalzare tra le pareti anonime. Ne colpisce con qualche colpetto del palmo la guancia, cercando di riportarla alla realtà. «Forza. Riesci a camminare? Dobbiamo tornare a casa. Si è fatto tardi.» Il tono di voce è tornato ad essere modulato come sempre, i suoi occhi nuovamente due specchi che non riflettono alcun sentimento. Come se nulla fosse successo.

L'ingresso li accoglie silenzioso, immobile tra quelle parole che rimangono sospese tra loro in quegli attimi che sembrano appartenere ad una realtà sospesa nel tempo, od appartenente a tutt'altra vita rispetto a quella che hanno vissuto fino ad oggi. Non è certo mai stato un matrimonio d'amore il loro, eppure mai prima Efrem ha alzato su di lei un solo dito, mai le ha riversato addosso la propria rabbia con tanto impeto nel disperato quanto infantile tentativo di farsi vedere davvero - per tutto quello che nasconde abilmente sotto la maschera che è costretto ad indossare tutti i giorni - da quegli occhi di tenebra. I rimasugli dei deleteri effetti dell'artiglio del drago e del troppo alcool ingerito nel corso della serata continuano ad appesantirgli la mente al punto da rendergli difficile capire la gravità di quanto sia successo tra le mura del Clifford. Di accorgersi di quanto profondo sia lo strappo, di quanto abbia spinto contro quei limiti imposti da entrambi, minacciando di far crollare ogni cosa. Eppure oltre quella coltre di confusione nella quale si muove, qualcosa continua a sussurrargli all'orecchio che le cose non torneranno mai a come erano ieri. Non dopo quello che ha fatto. Non riesce a guardare i lividi su quel collo dalla curvatura elegante, così come non riesce ad ammettere a se stesso del terrore scaturito non tanto dalla violenza fisica, quanto dalla fragilità con il quale si è mostrato a lei per la prima volta da quando si sono conosciuti. Un uomo vile ed impaurito, spaventato dalla vita stessa e dalla prospettiva di rimanerne imprigionato... un bambino piangente, del tutto diverso dal freddo e calcolatore uomo che Annabelle deve aver pensato di conoscere e con il quale ha acconsentito a condividere metà del talamo nuziale in nome di un matrimonio a stento definibile tiepido. Sono sempre stati vuoti e freddi come le stanze di quella casa arredata di finta intimità familiare, allo stesso modo sopportabili in cambio della sicurezza di poter contare su un riparo al quale poter fare ritorno e nel quale convincersi di poter trovare rifugio dalle tempeste più violente. Con un colpo di bacchetta Efrem cerca di scaldare l'ambiente accendendo le fiamme del camino situato davanti al divano su cui Annabelle si è stesa, rimanendo in piedi per il tempo necessario a sfilare dalle spalle il mantello e lanciarlo senza alcuna premura addosso alla minuta figura di Bae, soffocandone la vocina nasale e nascondendone l'espressione guardinga sotto la stoffa pesante. Odia rimanere da solo con Annabelle, quanto il pensiero che quella creatura li disturbi. «I Signori gradiscono una tisana?» « I signori gradiscono rimanere soli, ora. » Il Carrow può vedere l'esitazione riflessa in quegli occhi tondi, ma quello che le è stato rivolto è un ordine diretto a cui la sua stessa natura le impedisce di disobbedire, costringendo l'elfa ad un breve inchino prima di sparire alla vista con un sonoro schiocco delle dita ossute. Nuovamente soli. Con un respiro più profondo degli altri l'uomo si avvicina alla poltrona situata a metà strada tra il divano ed il camino, lasciandosi ricadere sulla seduta imbottita per dare sollievo ai nervi tesi dal nervosismo, mentre gli occhi cerulei scrutano nella direzione di quel corpo abbandonato tra i cuscini, silente ormai da troppo tempo per poter essere sicuro che non abbia ceduto ad un sonno che possa trascinarla lontana dal pensiero di aver sposato un mostro. Cedendo all'ennesimo capriccio della serata le dita guidano fino alle labbra socchiuse una sigaretta, accendendone la sommità con la bacchetta per poter godere della prima acre boccata di fumo. Un vizio, quello, che ha sempre cercato di tenere lontano dalle mura di casa... ma non sembra poi tanto importante ora come ora, quell'estenuante sforzo nel mantenere le apparenze. « Persino ora non riesci a rivolgermi un briciolo di sincerità, Annabelle? Non merito le tue urla o la tua rabbia, ma solo la tua indifferenza, davvero? » Non attende una risposta, non davvero, quasi si trattasse di un monologo quello che snocciola tra le labbra inaridite dalla tensione, mentre gli occhi si spostano e si perdono nell'osservare le sensuali fiamme intente a danzare nel camino. Più vive di quanto loro saranno mai. « Quando sei vicina, mi sento sempre così solo e miserabile. Così sporco.»

«Non hai avuto paura di uccidermi, non è vero? Si tirano le briglie di un cavallo quando un gatto attraversa la strada, si limitano persino le bastonate a un cane indisciplinato pur di non spezzargli la spina dorsale... ma non si esita quando si schiaccia uno scarafaggio. Si rimane freddi, si è quasi nauseati. Sono questo anch'io, per te.» Annabelle non è svenuta nuovamente, il sonno non è arrivato a proteggere la sua mente da quello che quella serata le ha gettato addosso. Che lui le ha stretto attorno alla gola. Le sue parole riempiono il salone nonostante siano a stento sussurrate, eppure Efrem le percepisce contro la pelle come punture d'insetti una sillaba dopo l'altra, a strisciare senza alcuna pietà fino ai meandri di quell'animo fragile che per così tanto tempo è riuscito a nascondere al mondo intero. Sono delle accuse fondate, è ovvio, ma che continuano a girare abilmente attorno al problema invece di affrontarlo. Non sono comunque abbastanza per convincerlo a distogliere lo sguardo dalle fiamme danzanti, lasciando che gli occhi seguano quelle lingue di fuoco per far nascere pigramente nella mente stremata il pericoloso quesito di come sarebbe sentirle lambire la carne fino ad annerirla, lasciando tempo al fuoco di consumare persino le ossa, cancellando ogni possibile traccia del suo passaggio su quella terra. Qualcuno piangerebbe per lui? La risposta al quesito è così scontata e penosa da disegnare un amaro sorriso sulle labbra solitamente tanto severe. Ha cercato così strenuamente di essere quello che gli altri si aspettavano che alla fine dei suoi giorni nessuno riuscirà a dire di conoscerlo davvero, di provare un affetto sincero nei suoi confronti. E non si è in grado di versare lacrime per chi non si conosce, questo è ovvio. Un'altra boccata di acre fumo scivola pigramente fuori dalle narici dilatate, facendolo assomigliare ad un essere scappato dall'inferno ed intento a nascondere le proprie corna affilate ed i propri zoccoli ai comuni mortali. Forse è davvero così, forse semplicemente non è questo il mondo a cui Efrem appartiene e da questo suo ostinarsi a camminare in vesti non proprie nasce ogni sofferenza. Dovrebbe solo concedersi modo di tornare all'inferno dal quale è scappato per poter ottenere la pace che tanto brama. «Qual è la colpa che non riesci a perdonarmi, Efrem? Che cosa ho fatto, per meritare il tuo odio?» Non hai mai provato a vedermi, esattamente come tutti loro. Le parole rimangono sospese, immobili in una mente che non ha modo di trovare tuttavia il coraggio necessario a trasformare quel pensiero in parole che possano portare un po' di chiarezza all'anima di Annabelle, quella stessa anima che trema pericolosamente a fronte del vengo gelido che è arrivato ad insinuarsi tra le mura di quella casa che hanno sempre cercato di rendere un posto sicuro. Non esiste più un posto sicuro nel quale possano nascondersi, non mentre il rumore dei passi si avvicina alla poltrona su cui è seduto. « Non hai paura che possa provare ad ucciderti di nuovo, Belle? » La sua ombra entra nel campo visivo, costringendolo a voltare appena il capo per poter seguire con fare diffidente il morbido movimento con cui il corpo elegante trova appoggio contro il bracciolo della seduta, scivolando fino al pavimento. Come un animale ferito, incapace di non leggere una minaccia nella mano che viene allungata verso di lui, si ritrova a cercare un qualsiasi cenno di minaccia in quella che tuttavia appare come solo la richiesta di un corpo fin troppo stremato. «Non hai mai voluto che io mi avvicinassi. Hai sempre voluto che vedessi solo il peggio di quello che sei.» Una mano arriva a scostare dal volto arrossato dall'eccessiva vicinanza con il fuoco qualche ciocca dei capelli corvini, un attimo prima che le dita lancino tra quelle stesse fiamme la cicca della sigaretta ormai consumata fino al filtro. Un silenzio che dura abbastanza da far credere che non abbia intenzione di risponderle, ancora una volta. «Hai mai pensato, anche solo una volta, a me come una moglie? Ti è mai capitato di apprezzare un mio sorriso, uno sguardo, o la mia voce?» La lingua schiocca rumorosamente contro il palato arido, producendo un suono secco che sembra voler interrompere quella serie di domande che rischiano di trascinare entrambi su un terreno fin troppo instabile. Eppure il corpo massiccio contro ogni previsione scivola giù dalla poltrona, raggiungendo quello stesso pavimento su cui Annabelle ha preso posto. Siede accanto a lei, senza ancora rivolgerle lo sguardo. « Quello che hai visto non è altro che il meglio che sono riuscito a costruire... e se pensi che questo sia il peggio di quel che sono, allora non ti consiglio in alcun modo di spiare oltre la superficie. Troveresti un uomo fragile e spaventato che proverà ad attaccare chiunque cerchi di avvicinarsi per paura di essere nuovamente messo alla gogna per i suoi desideri. » La risata che agita appena il petto non porta con sé alcuna traccia di allegria. Solo un'amarezza così grande da risultare soffocante. « È quello che è successo stasera. Ti sei avvicinata troppo ed ho pensato unicamente... di dovermi difendere da te. Perché sei una sconosciuta, Annabelle, come io sono uno sconosciuto per te. » La mano si solleva, fino a raggiungere nuovamente la curva elegante di quel collo macchiato dalle sue stesse dita. Ne carezza i lividi con una calma che riflette la sconfitta scritta negli occhi di entrambi, mentre gli occhi cerulei cercano quelli di tenebra di sua moglie. « E come si può apprezzare il sorriso di chi non si conosce? Hai mai rivolto un sorriso sincero verso di me, felice di vedermi? » Un sopracciglio scuro si alza, sfidandola sommessamente a mentire davanti ad una domanda dalla risposta tanto scontata. Mentre le dita scivolano lungo quel corpo che ha posseduto poche volte, freddamente, unicamente per dovere e mai per piacere. Ma se questa sera Annabelle richiede la verità, allora forse questo è il massimo a cui entrambi potrebbero ambire. I polpastrelli ridisegnano la morbida curva dei seni ancora appesantiti dal latte materno, fino a scivolare fino al ventre e più giù, all'orlo dell'elegante gonna sotto alla quale è fin troppo facile infilarsi. Il palmo della mano risale lungo la pelle nuda della sua gamba per quella che sembra un'eternità, dandole tutto il modo di fermarlo in qualsiasi momento dallo stringere le dita contro la sua carne. « Scapperai via, Belle, da quest'uomo fragile e spaventato? »

«Una volta, così tanto tempo fa, quando abbiamo condiviso il letto per la prima volta. Avevo preteso dalle sarte una camicia da notte della seta più pregiata, avevo spazzolato i capelli non meno di cento volte e massaggiato ogni lembo di pelle con olio di mandorla... Avevo il cuore in gola, volevo solo la tua approvazione, volevo che mi desiderassi. Te la ricordi, la prima notte di nozze? Certo che no, non eri lì, i tuoi occhi mi evitavano, la tua mente era altrove. Io invece ti ho guardato per tutto il tempo.» Un sopracciglio scuro si solleva sul volto di Efrem, quasi quelle parole pronte a scivolare tra loro siano prive di un qualsiasi filo logico alle sue orecchie. Che il pensiero che Annabelle abbia desiderato la sua attenzione, un tocco gentile ed attento da parte sua sia incomprensibile e del tutto distaccata dalla visione della realtà in cui il Carrow si è sempre mosso. L'infanzia ed il modo in cui è stato cresciuto l'hanno infondo portato ad essere sopra ogni cosa egoista, così da poter sopravvivere e preservarsi a fronte di tutte le minacce esterne e dello spietato giudizio familiare, finendo con il prestare sempre e solo unicamente attenzione ai propri sentimenti, convincendosi alla fin fine di essere uno dei pochi a poter nascondere tanto egregiamente le emozioni dietro una patina di perfetta indifferenza. Il pensiero di condividere tale destino con qualcun altro gli pare impossibile, cogliendolo del tutto impreparato ed arrestando per qualche secondo persino la lenta avanzata di quella mano che sta risalendo lentamente la gamba ambrata di Annabelle. «Da quel momento ho promesso a me stessa che non avrei più concesso brividi a chi non fosse disposto a volermi. Allora ti ho odiato, non hai idea di quanto ti abbia odiato.» Efrem si ritrova a stringere istintivamente di più le dita contro quella carne che ora trema, esposta da ognuna di quelle confessioni come mai nessuno spogliarsi dei semplici vestiti potrebbe fare. E riesce quasi a vedere davvero Annabelle, seppur di sfuggita tra le ombre proiettate nella stanza dalle lingue di fuoco che danzano nel caminetto. È bella, eppure così stanca da sembrare sul punto di arrendersi. Le labbra carnose non mostrano gentilezza, eppure sembra solo un gesto sincero che gli occhi di onice sembrano pretendere da lui. Non vuole il suo amore, ma solo che per una volta sia lì al suo fianco. Davvero. Ed è ora la sua pelle che Efrem avverte sotto le dita, sentendone per la prima volta la consistenza contro i polpastrelli e ricercandone lentamente il calore man mano che il corpo massiccio si sporge verso di lei, fino a poggiare le labbra socchiuse proprio in corrispondenza di quei segni violacei che le sue stesse dita hanno lasciato sul collo della donna. Ne saggia il sapore contro la punta della lingua, ancora in attesa della sua risposta a quella folle proposta che potrebbe trascinarla dritta nel suo personale inferno. Le lascia quell'ultima possibilità per scappare via prima che sia troppo tardi. «Non voglio più farlo, sono stanca di scappare da te.» « Pensavo avessi paura di me, Belle. Sei sicura che sia questa la tua risposta? » Prima ancora di poter trovare una risposta nelle sue parole, sono i gesti della mora a rivelare la convinzione celata dietro le ciglia scure mentre le mani affusolate si muovono per far cadere uno dopo l'altro i pezzi di quelle vesti che l'hanno coperta dal freddo della notte senza tuttavia riuscire a ripararla anche dal gelido vento soffiato verso di lei da Efrem in persona. La camicia, il reggiseno, l'ampia gonna. Gli rimane davanti con solo gli slip dal taglio elegante, senza più nascondersi in alcun modo da quegli occhi che le scavano addosso in cerca di tutti quei dettagli che rendano reale quell'inaspettata visione. Un basso sbuffo di risata scivola tra le labbra schiuse, roco e ben poco rassicurante, mentre il corpo reagisce prontamente a quella visione con un calore che dal basso ventre sembra risalirgli fino allo stomaco. « Lo prenderò per un sì. » «Guardami, mi vedi?» La lingua percorre lentamente il profilo del labbro inferiore, parzialmente nascosto dalla folta barba. Non basterebbe ora risponderle di sì, non quando lei stessa ha avuto modo di poter osservare quelle labbra muoversi per formulare fin troppe bugie. Lascia allora che siano le sue mani a parlare, che sia la sua bocca a raccontarle di come ci stia provando a rimanere al suo fianco per la durata di una sola notte. E fa paura, ma i brividi che percorrono ora la pelle del Carrow non sono riconducibili unicamente al timore. La mano rimasta inerme al suo fianco fino a questo momento si solleva per poter scivolare lungo la curva della schiena nuda, guidandola nuovamente a stendere contro quel pavimento gelido mentre si inginocchia tra le sue gambe schiuse. Dal basso la guarda, come lei richiede, senza interrompere quel contatto anche quando la scia di baci lasciata contro il ventre morbido guida i fili di ispida barba a sfregare contro la stoffa di quegli slip un attimo prima che le dita ne spostino di lato l'ingombro. « Guardami. » Fa eco alle parole pronunciate da Belle, prima di annullare ogni distanza tra la propria bocca e quella carne umida e calda, sul quale fa prontamente scivolare la lingua per raggiungere il suo punto più sensibile mentre il naso strofina appena contro di lei in un gesto che ha del ferino. Mentre la saggia con le labbra già inumidite dal suo sapore e le dita premono contro i fianchi, trascinandola ancora più vicina con uno strattone deciso. Senza più alcuna possibilità di fuggire.